-«Aunque nos empeñemos en comprar bonos, la vida es tan solo un billete sencillo»–

Ama es un libro homenaje de un hijo a su madre, por todo lo que ha hecho por él durante toda su vida, para intentar forjarle un futuro siempre mejor que el suyo, profundizando en sus sentimientos y en su dolor a través del duelo.

Es un libro con el que cualquier hijo que lo lea tiende a reflexionar, recordar y hacer memoria.

Te haces muchas preguntas sobre todo lo que una madre puede hacer por ti sin pedir nada a cambio y sin que lo apreciemos a su debido momento, y lo que realmente tú le devuelves a ella en su vida.

Además  lo más triste es que siempre te pones a valorarlo cuando ya es demasiado tarde o cuando lees un libro en el que el autor se abre en canal para ofrecerte su sentir, su recuerdo, su dolor y su AMOR hacia esa madre , que aunque en muchos momentos permanece invisible, siempre está  preparada a tenderte su mano en cuanto lo pidas.

Es duro, es intenso pero es sentimiento en estado puro.

«Nuestros padres nos mandaban a un colegio concertado, y después a una universidad privada sin saber muy bien por qué. Nos ponían en manos de brujos que conocían los secretos del éxito. Un máster: la palabra mágica de los chamanes. De esta forma, confiando en una alquimia que no conocían, ahorraban durante sus vidas, desgastaban sus rodillas, sus nudillos, sus zapatos, y nos martilleaban siempre con la misma frase: que no íbamos a heredar nada salvo los estudios que nos pagaban.»

El título de este libro alude a la voz euskera que significa «madre», y también a la tercera persona del presente del verbo amar, y es justamente en esa intersección donde José Ignacio Carnero despliega una narración elegante y llena de belleza alrededor de la enfermedad de un ser querido, de las expectativas cumplidas e incumplidas de toda una generación, y de la memoria familiar.

O como alerta esta obra a su inicio: «No es que todas las familias felices se parezcan las unas a las otras, sino que, como han estado tan ocupadas siendo felices, no han encontrado el momento de ponerse a escribir sobre sí mismas. Es el olvido, y no la felicidad, el que hace a esas familias iguales»

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